ALORS..... QUE DOIS-JE FAIRE?????

                                                                                  MERCI DE VOS REPONSES.... QUI J'ESPERE SERONT LES

                                                                                                                   MÊMES!

                                                              BONNE SOIREE A TOUS

CHAPITRE III et fin

(Offert par Gladys-dite-minouche)

Le jour du déménagement est arrivé. Des Granges à Château d'Oex. Ni une, ni deux. Souricette décide de nous accompagner. Ce que nous ignorons bien sûr.

Arrivés à destination, déballage de tous les objets et rangements des cartons à la cave.

Nous sommes tout-de-même étonnés de trouver une (voire plusieurs traces) de pattes de souris - on va dire comme cela pour être pudique. Est-ce ancien ou récent?

Après quelques jours, la maîtresse de maison trouve de petits tas de concentrés de soupes maggi - eh oui - à côté de l'emballage posé sur une étagère de cuisine. Et de tous petits trous, vraiment tous petits, dans les sachets même.

Dans un premier temps, on s'en étonne, parce que franchement, du concentré de soupe, mais on se rappelle ensuite qu'il y avait eu les carottes, les pommes-de-terre, le sucre, et même les petites cornettes retrouvées dans un sabot.

Un tas de cinq unités. Bien rangées, façon petits cailloux à la pointe du soulier, bien au fond. Cinq cornettes, cinq souriceaux??

Le "point noir" du début de l'histoire est dans les lieux. Mais oû? Et serait-ce un souriceau ou une souricette ou vraiment maman souris?

On observe mieux le comportement de la chienne, excellente traceuse. Et voilà qu'on débusque un jour madame souris dans la chambre de bain attenant directement à la cuisine. Elle ne pouvait mieux choisir.

On tente de l'attraper pour la mettre au moins dans le jardin, mais que néni. Elle a fait son nid chez nous.

Quelque temps seulement. Parce qu'il n'y aura pas d'épisode quatre "le retour".

Souricette a passé sous les roues de la machine à laver le linge qu'on poussait à côté du lavabo les jours de lessive en décembre 2000.

Et comme disent les enfants, cela est la vérité vraie, foi de souris.

   (Un grand merci à Gladys-dite-minouche pour cette histoire vraie!)  

                                          Chapitre III et fin

Tel un enfant se défaisant d’un gros chagrin, je raconte alors à cet inconnu la situation pitoyable dans laquelle je me trouve. Doucement, il s’agenouille auprès de moi et me tend sa main abîmée par des années de dur labeur dans le désert, la plus belle que j’aie vue. Il m’aide à me relever et me dit de ne pas m’inquiéter, que tout va bien, qu’il va m’aider. Il s’appelle Gabriel.

A quelques mètres de là, nous entrons dans une petite maison, la sienne. Je m’avance timidement et y découvre une mère occupée à préparer le repas et quatre enfants attendant sagement à table. Tous sont surpris de ma présence, mais quelques mots de mon ange gardien suffisent à les rassurer. Ce dernier m’offre une chaise et son épouse ajoute rapidement un couvert sur la table. La pièce est simple, faiblement éclairée et il y flotte une délicieuse odeur de légumes. Mais par-dessus tout, si la température y est agréable, elle est surtout emplie d’une douce chaleur humaine. Cette simple petite cuisine reste encore aujourd’hui pour moi le plus merveilleux endroit au monde.

Encore un peu dépassé, je me confonds en remerciements lorsque la maîtresse de maison dépose cette assiette emplie de soupe aux légumes. Tous me regardent porter chaque cuiller, chaque bouchée de pain à ma bouche comme s’il s’agissait de la nourriture la plus précieuse du monde. Ils ne sauront jamais à quel point elle l’était pour moi ce soir-là.

Mon délicieux repas terminé, je ne peux m’empêcher de les interroger sur leur gentillesse, dans la mesure où depuis mon arrivée les habitants ont été plutôt fermés, voire méfiants. Gabriel m’explique qu’Uyuni est devenue une ville de passage, qui voit tout au long de l’année de nombreux touristes venus du monde entier y faire escale. A cet égard, de nombreuses agences tenues par des particuliers étrangers et aisés ont été ouvertes. La ville a également été modifiée et les habitants s’y sont retrouvés écartés, comme exclus. Hormis quelques guides chanceux, tous sont exploités et gagnent difficilement leur vie. Je comprends mieux alors le regard de ceux que j’ai croisés. Je ne suis qu’un touriste de plus, venu dépenser son argent et s’abreuver de paysages magnifiques sans respecter, ni même prêter attention, à leur culture ou leur situation. J’ai honte. J’ai jugé, tout et tout le monde, sans chercher à comprendre. Moi qui me targuais de me fondre dans le paysage, de m’intégrer à la culture, je ne suis resté qu’un étranger à l’esprit fermé. Je réalise alors le luxe dans lequel les habitants de la Suisse vivent jour après jour sans s’en rendre compte. Nous avons tout. Des paysages splendides à nos fenêtres ou à quelques kilomètres à peine, de la nourriture en abondance, de confortables habitations chauffées, la pointe de la technologie à la portée de tous. Ne serait-que que l’électricité, si évidente, élémentaire, que personne n’y songe, ou encore l’eau chaude qui coule à flot sans perdre un degré à chaque fois que nous en avons besoin. Et pourtant, combien de ces mêmes Suisses se seraient penchés vers moi pour savoir si tout allait bien, m’auraient écouté et recueilli chez eux sans même me connaître ?

Un peu plus tard, alors que les enfants sont couchés, et que leur mère s’applique à me préparer un lit sommaire mais confortable, Gabriel rentre d’une petite promenade et me prend à part. Humblement, il me tend quelques billets en me disant que chacun de ses amis l’ont aidé un peu et qu’il a réussi à réunir de quoi me permettre d’atteindre la frontière argentine. Je réalise qu’il y a là l’équivalent d’un mois de leur salaire. Je reste sans voix devant la bonté de cet homme qui, pour nourrir sa famille, part chaque matin dans le désert y extraire du sel et trouve encore la force de se battre pour aider un inconnu. Un flot d’émotions me submerge et, prenant pour la première fois peut-être la pleine mesure de ce simple mot, je lui dis « merci ». C’est si loin d’être suffisant et pourtant, c’est tout ce que j’ai. En un instant d’éternité, nos regards se croisent et nos deux âmes se rencontrent, celles de deux êtres humains que tout séparent mais qui se sont compris.

Je pris la jeep le lendemain matin, avec douze autres passagers locaux et un chauffeur. Alors que nous traversions le désert, frigorifié, secoués de toutes parts, un sourire illuminait mon visage. Au milieu de nulle part, là où je m’y attendais le moins, j’avais trouvé un trésor d’humanité, un exemple rare de dévouement, à l’épreuve des difficultés de la vie. Alors peut importe qu’il manque des murs, de la peinture ou de la lumière aux maisons, puisqu’elles abritent des cœurs emplis d’amour.

Chapitre II

Quelques minutes plus tard, je compris à mes dépends que la notion de thé n’est définitivement pas la même partout. Me voilà, perplexe, face à une tasse remplie d’eau bouillante dans laquelle flottent ce qui à première vue ressemble à des feuilles de laurier. Amusé par ma réaction, mon voisin de table m’explique qu’il s’agit de coca (« Heu…coca comme cocaïne ??? ») et que si d’habitude on les chique, elles sont délicieuse en thé aussi. Il ajoute qu’elles vont m’aider à me détendre. Sans commentaire, je me risque du bout des lèvres à boire une gorgée de ce breuvage. Très, très, très, mais très amer. La moitié du sucre à disposition n’y a pas suffit, mais j’ai tout avalé. Je remonte dans le bus avec les autres, la tête haute, fier de me fondre dans la culture locale. Bizarrement il fait moins froid.

Nous voilà repartis. Cinq minutes, montre en main pour que tout le monde se rendorme, sauf moi bien évidemment. Mais, oh chance, pour me tenir compagnie et garder le moral, les chauffeurs ont mis de la bonne musique bolivienne. Surtout, ne me demandez pas d’expliquer à quoi ça ressemble.

L’aube se lève et Uyuni apparaît enfin. Première mission, trouver un hôtel. Une fois à la réception je demande, à ce qui me semble être la patronne de l’établissement, une chambre simple. Un peu de calme sera le bienvenu, car bien que partie intégrante des joies du voyage, dormir avec un minimum de six autres personnes ronflant autour de soi peut finir par lasser. Je m’imagine déjà, confortablement enveloppé dans un bon édredon douillet, mes membres se réchauffant peu à peu, lisant un livre à la douce lumière posée sur la petite table de nuit accolée à mon lit si confortable.

Clef en main, je pars donc à la recherche de ma terre promise. Traversant une cour à ciel ouvert sur laquelle donnent les chambres, je note que toutes les portes sont fermées par des cadenas. Ce qui explique le fait que la clef que je tienne soit si petite. J’y suis. Après m’être battu avec mes doigts engourdis par le froid qui se refusaient obstinément à faire entrer cette clé minuscule dans cet énorme cadenas, je pousse enfin la porte. Me voilà donc planté au milieu de la pièce, ébahi, perplexe. Je suis dans une chambre avec un lit - à prendre strictement à la lettre. A savoir : pas de tapis au sol, ni de peinture sur les murs, pas de fenêtre, de meuble d’agrément, d’électricité ou de chauffage. Il y a là, sol murs et plafond en ciment brut et un lit composé de pieds, sommier, matelas, housse et coussin, drap et couverture (au singulier). Ah ! Il y a bien sûr la porte, en bois brut, qui se verrouille…de l’extérieur uniquement. Résumons : les voleurs vont-ils entrer piller mes affaires avant ou après que je ne sois mort de froid dans le noir le plus total ?

D’un naturel plutôt optimiste, je décide de ne pas y penser…pas trop du moins, et de faire un petit somme bien mérité avant de partir explorer la ville. Mais voilà, si je veux avoir une chance de m’endormir il me faut d’abord parvenir à cesser de trembler de froid. Après avoir dors et déjà vaincu les claquements de dents intempestifs, je décide néanmoins de m’équiper un peu mieux. Dieu merci, je n’ai pas passé outre les marchés péruviens. En deux temps trois mouvements je vide mon sac et enfile chaussettes péruviennes par-dessus les miennes, pantalon de pyjama, jogging, t-shirt, pull péruvien, gros pull à capuche, écharpe, gants et bonnet péruviens. Je relève ma capuche, tire la couverture et me couche enfin.

Quelques heures de vaines tentatives plus tard, je décide de m’avouer vaincu et de sortir découvrir la ville. Il me faut de l’argent liquide, de la nourriture, maintenant que mon estomac va mieux, et trouver une agence organisant des expéditions pour le Salar. Mais avant ça, une bonne douche (qui se trouve de l’autre côté de l’hôtel) pour me remettre sur pieds. J’attrape mes affaires et sors de ma geôle. En traversant la cour je tombe sur une jeune femme de chambre lavant à la main draps et housses de coussin dans une grande bassine. Un autre monde décidément. Mais je n’avais pas compris la difficulté de sa tâche avant d’arriver dans les douches, d’ouvrir l’un après l’autre chaque robinet d’eau chaude et de n’en voir rien sortir. Je tente alors ma chance avec l’eau froide dans l’espoir qu’elle soit plutôt fraîche que glacée. Quelle naïveté. Résigné à ne pas me doucher mais résolu à en faire un minimum, je choisi un lavabo et m’attèle au rituel de toilette de base ! Impossible de se rincer la bouche sans expérimenter cette douleur que le froid propage de vos gencives jusqu’au cerveau. C’est décidé, il va me falloir des bouteilles d’eau minérales pour pouvoir me brosser les dents et faire un brin de toilette. Je repasse devant cette brave dame qui ne doit plus sentir ses mains depuis belle lurette et retourne dans ma chambre pour prendre mon sac et partir à la découverte de la ville.

Je parcours les rues depuis quinze bonnes minutes déjà et elles sont…vides. J’ai l’impression d’être dans une ville fantôme du Far West avec ses grandes allées désertes et ses boules de paille et de poussière roulées par le vent. (Bon d’accord, il n’y a pas de paille ici, mais le sel la remplace avantageusement – c’est selon). Je repense à la femme de chambre de l’hôtel et me demande si je ne l’ai pas rêvée. Portes et fenêtres closes se succèdent. De temps à autre le vent souffle, rompant le silence et l’immobilité. Au-dessus des toits, le bout d’une horloge dépasse. Intuitivement, c’est vers elle que je me dirige. Il est deux heures. Le carillon résonne dans les rues désertes.

Puis soudain, j’aperçois quelqu’un. Une femme. Elle est assise sur le pas d’une porte et semble s’y fondre. Je m’approche doucement et lance un timide « bonjour ». Lentement, sans un mot, elle lève les yeux vers moi. Ils semblent me demander ce que je veux. Un peu mal à l’aise, je lui explique que je suis à la recherche d’un bancomat. Face à son air perplexe, je sors ma carte maestro et mime la gestuelle d’un retrait d’argent. Alors tout doucement, elle lève le bras, pointe le bout de la rue et murmure : « Banque… ». Tout à fait déstabilisé, je la remercie et lui offre un sourire avant de marcher dans la direction indiquée.

Quelques dizaines de mètres plus loin, effectivement la porte de la banque s’ouvre sur une foule de gens faisant la queue. (Mon Dieu ! J’ai trouvé la population de la ville !). Sagement, j’attends mon tour. Une bonne demi-heure plus tard, me voici enfin au guichet face à un homme. Visage sombre et fermé, attitude glaciale, voix morne. Feignant l’indifférence, je sors fièrement ma Mastercard, sésame contenant toutes mes économies de l’année écoulée, eldorado empli de toutes mes richesses, et la lui tend.

- Non

- Comment ça non ?

- Seulement Visa.

- …Comment ?

- Seulement Visa.

- Ok. Il y a un bancomat qui prenne cette carte par ici ?

- Un quoi ?

- Une machine qui distribue de l’argent vous savez ?!

- Non.

- ...et comment je fais pour avoir du liquide ?

- Il faut vous rendre à la prochaine ville.

- Qui est à… ?

- 350 km.

- …il y a quelque chose entre deux ?

- Non. Les gens attendent derrière vous.

- Oui…je…excusez-moi…merci

Abasourdi, hébété, je me dirige lentement vers la sortie. Et que vais-je faire maintenant ? Je dois avoir quelques cents et des poussières en poche. Mon ventre gargouille. C’est incroyable comme l’instinct de survie continue de fonctionner malgré tout ! Il faut que je trouve un supermarché. On doit certainement pouvoir y payer avec une carte.

Revigoré par cette idée, je regarde autour de moi et aperçois un groupe d’hommes de l’autre côté de la rue. D’un pas décidé je me dirige vers eux et leur demande la direction du supermarché le plus proche. Face à leur silence interrogateur (mon espagnol doit décidément être pitoyable !), j’essaie de me faire comprendre un peu mieux. Je leur explique donc qu’il s’agit d’un endroit où on peut acheter de la nourriture, des boissons, enfin, des produits de toutes sortes. Un peu perplexes, ils m’expliquent néanmoins le chemin à prendre. Il me fallut moins de cinq minutes, le temps du trajet, pour comprendre l’hésitation des mes précédents interlocuteurs.

Je me trouve dans ce qui ressemble à un dépôt désaffecté. Le tout en ciment brut avec quelques ouvertures dans les parois laissant entrer le peu de lumière qui éclaire un étalage de femmes, assises à même le sol, leurs marchandises étalées sur de simples couvertures. J’en conclus rapidement qu’il s’agit là du seul type de supermarché que je pourrai trouver dans cette ville et qu’il n’y a aucune chance que je puisse obtenir quoi que ce soit avec mon petit bout de plastique dérisoire (même si il y a écrit Master dessus !).

Ce n’est pas possible, il doit bien y avoir un moyen d’obtenir de l’argent liquide dans cette ville quand on n’a pas la bonne idée d’avoir une Visa !... Mais comment n’y ai-je pas pensé plus tôt ! Il doit bien y avoir une agence, un hôtel, acceptant les cartes comme moyen de paiement ! Je les paie, et ils me donnent la somme en liquide ! Simple comme bonjour !

Pas tant que ça. Deux heures plus tard, je connaissais la ville et ses hôtels par cœur, étais au courant de toutes les excursions organisées vers le Salar, avais distribué d’innombrables sourires, usé de toute ma patience et ma psychologie, mais personne n’avais voulu me céder quelques billets contre un paiement par carte. « Le règlement ne l’autorise pas vous comprenez ? » Non je ne comprends pas. Quant à l’unique moyen de quitter la ville, des jeeps partant à 4h00 chaque matin, seul les bolivianos sonnants et trébuchants étaient acceptés. Enfin, gâteau sur la cerise, j’étais logée dans un des seuls établissements n’acceptant lui aussi que du liquide. Etablissement qui m’a bien entendu prié de quitter les lieux lorsque j’ai tenté de les apitoyer sur mon sort. Et voilà comment les gens disparaissent à l’autre bout du monde et que des années plus tard on les retrouve, dormant sous les ponts et mendiant sur les trottoirs.

Je me remets à errer dans les rues, mon gros sac sur le dos. L’esprit vide, je regarde mes pieds avancer un à un, comme mus par une force extérieure. La nuit va tomber et je suis mort de faim, de froid et de fatigue. Sans forces, je finis par me laisser tomber sur sol et m’assieds, le dos appuyé contre un mur, les jambes repliées, le regard vide. Pour la première fois, je me fonds dans le paysage, immobile, silencieux, sans vie.

- Tout va bien?

Lentement, je lève les yeux. Je découvre un homme, le visage tanné par le soleil, à l’image des habitants de ce pays au climat si rude. Il me regarde, l’air concerné et m’offre un sourire empli de bonté.

- Je crois que je suis perdu…

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